Al alzar la copa
y quemar los tiempos
de esta vuelta al sol
que hoy se sella;
tras las crisis,
tras la gripe A ( o lo que promocionaron como tal),
tras la vuelta de los golpes fascistas a América,
tras Copenhague,
tras el premio de la paz concedido a la guerra;
tras las invasiones bárbaras de los retóricos,
tras las bases en Colombia apuntando a todo
el sur-continente;
tras Tiger Woods y los contratos
amenazados por su libido mediática...
Brindo,
brindo con vigor
por las luces del ALBA,
por Oliver Stone paseando realidades en Cannes,
por el Indio defendiendo la Pachamama,
por los pueblos que se autodeterminan,
por la incansable Utopía...
Brindo por la poesía;
por los amigos que tomaron nuevas rutas
sembradas de conciencias;
por los amigos que llegaron con apenas dos líneas
literarias,
por los pensamientos expresados
muy a pesar de los censores,
por las imágenes prestadas de la red
para alimentar nuestros versos.
Abrazo con fuerza la infinitud del futuro
impreso en las huellas que dejamos,
en nuestros encuentros,
en nuestras luchas,
en nuestros debates,
en la forja de los sueños,
en el apetito de nuevos tiempos...
Abrazo la ternura de la palabra
libre,
honesta,
verdadera,
liberadora...
Los abrazo a ustedes,
amigos de lo humano.
...Si los millones de niños que no tienen ni una esperanza, tuvieran mucho más que una senda furtiva de ilusión en sus ojitos, entonces, sólo entonces, habría navidad...
Pero,
muy a pesar del comercio de la ternura,
de las lucecitas del hambre,
del obsequio de la miseria,
de las mentiras adornadas,
de los cañones invisibles
cegando con jolgorios el futuro éste,
que trastorna las almas...
Ahí te va mi regalo de navidad...
Justicia, libertad, solidaridad, igualdad, empleo y vivienda dignas, y el poder de soñar y de construir utopías, son mis deseos para vos; porque, como dijera Gerardo Alfonso: " El dolor no ha matado la Utopía"....
CANCION DE NAVIDAD
SILVIO RODRIGUEZ
El fin de año huele a compras,
enhorabuenas y postales
con votos de renovación;
y yo que sé del otro mundo
que pide vida en los portales,
me doy a hacer una canción.
La gente luce estar de acuerdo,
maravillosamente todo
parece afín al celebrar.
Unos festejan sus millones,
otros la camisita limpia
y hay quien no sabe qué es brindar.
Mi canción no es del cielo,
las estrellas, la luna,
porque a ti te la entrego,
que no tienes ninguna.
Mi canción no es tan sólo
de quien pueda escucharla,
porque a veces el sordo
lleva más para amarla.
Tener no es signo de malvado
y no tener tampoco es prueba
de que acompañe la virtud;
pero el que nace bien parado,
en procurarse lo que anhela
no tiene que invertir salud.
Por eso canto a quien no escucha,
a quien no dejan escucharme,
a quien ya nunca me escuchó:
al que su cotidiana lucha
me da razones para amarle:
a aquel que nadie le cantó.
Mi canción no es del cielo,
las estrellas, la luna,
porque a ti te la entrego,
que no tienes ninguna.
Mi canción no es tan sólo
de quien pueda escucharla,
porque a veces el sordo
lleva más para amarla.
Sierra Nevada de Santa Marta, la cadena montañosa costera más alta del mundo .
Colombia
¿Qué cosa somos América?
¿Una conjunción de atuendos pintorescos?
¿Reliquias del glorioso tiempo Inca?
¿Salones de té absorbiendo la chicha?
¿O fogosos mestizos en viscerales luchas?
¿O acaso más?
¿Será que no nos damos cuenta?
O será que en tus silbidos
sólo se liberan los lamentos...
¿Dónde vivo?
en la fresca altura de los Muiscas
y ya ves, no es respuesta suficiente.
no satisface ninguna respuesta,
aún con las depuradas fórmulas
de los alquimistas de los genes.
¿Y si vivo en otro siglo?,
en otro lustro, en otras fauces…
¿Y si viven en sahumerios esputados por la curia?
¿Y si un exiguo mensaje nos desaparece?
¿Y si no encontramos la salida?
Enfrentar, después de todo,
no duele más,
transfigurarse en cerros andinos,
no arde más.
ir de prisa, recuperando el futuro,
no angustia más;
domar al Pacífico
y de paso al Caribe,
llover sobre la pampa,
respirar a Canaima,
zapatear “La Marinera”
Mi querida Colibrí , me ha invitado a jugar una lotería que apenas si alcanzo a entender.Acepto su generosidad y transmito el mensaje; se trata de una suerte de lotería para blogs como una excusa para compartir; entre más se comparta, menos posibilidades existen de que un factible premio sea cuantioso... es un juego organizado por el Blog ALAS DE PLOMO http://alasdeplomo.com/2009/11/14/regalamos-loteria-de-navidad-2009/comment-page-10/#comment-32725 , en combinación con los amigos de Z 13 L (Gran Vía, 36 de Zaragoza) que regala un décimo de la Lotería de Navidad para compartir entre todos los Bloggeros del Mundo, y que lleva el número 57781.
Pueden participar todos aquellos blogs que lo deseen, bastará con difundirlo en ellos haciendo un enlace al blog Alas de Plomo. Se trata de compartir y regalar suerte a nuestros amigos, así que también hay que ser generosos con ellos invitando, al menos a otros cinco blogs, a participar con nosotros de esta iniciativa, e incluirlos en vuestro artículo debidamente enlazados.
Una vez realizados éstos dos sencillos pasos, dejaremos un comentario con el enlace a nuestro artículo en este post de Alas de Plomo, y él nos confirmará el número de participante en la parte proporcional que corresponda a cada uno de los que hayan cumplido con lo que se solicita.
Cada uno de los que hayan ejecutado correctamente los pasos a seguir, podrá considerarse como uno de los participantes en dicho sorteo en la parte proporcional que nos corresponda hasta la fecha “LIMITE” de participación. (Sólo podrán considerarse como copartícipes aquellos blogs que hayan publicado su artículo antes de las 24:00 horas del día 20 de Diciembre de 2009).
En caso de resultar agraciados con un suculento premio, la Administración de Loterías Z 13 de Zaragoza, que es la depositaria de este décimo, será quien efectúe el pago de dicho premio a cada uno de los participantes, previa comprobación de su identidad con el listado que se hara público a partir del día 20.
Puesto que la suerte es caprichosa podríamos resultar agraciados con un cuantioso premio (que podría cobrarse a través de una transferencia bancaria desde la propia administración, previa identificación con el listado que les facilitaré), o solamente con una pequeña cantidad que sería muy dificil de repartir entre tantísimos blogs como deseo que se beneficien.
En el caso de que el premio a repartir sea inferior a una pedrea, es decir que se trate de un premio cuyo valor sea el mismo del décimo, el importe del mismo se jugaría en posteriores sorteos en la misma cantidad con la que se participaba en éste. Y así sucesivamente hasta que se consiga un premio o se pierda definitivamente el valor de lo jugado, y lógicamente sólo aquellos que ya participaban. (El depositario del mismo es Z-13 Lotería, en Gran Vía 36 de Zaragoza. tfno: 976 235 769). En este caso ALASDEPLOMO enviaría a cada uno el sorteo con el número al que se jugaría.
Los invito a todos a compartir suerte; dejo algunos enlaces de blogs invitados:
(Inspirado inconscientemente en " El Lobo Estepario" de Herman Hesse- luego de escribirlo me doy cuenta que esto no es mío, quizás sea de Haller)
Ven conmigo Diego.
Incineremos otro bar
después de firmar el asfalto
con unas cervezas más.
Yo liaré un cigarro,
viendo tras las fronteras de las luces
un maletín y un zapato,
sólo eso para un viaje.
Pensaré...
Vale más la condena histérica
de un obispo ladino,
que la tierna furia de la justicia...
adiós al cigarro.
No hay fuegos ni transeúntes;
¿qué hacer, Diego?
los esqueletos queman el tiempo
adivinando sus poros futuros;
Arde la hipotermia con los recuerdos;
todo es claro:
la madrugada lame su tono azul lumpen.
Veo pasar una pareja de homicidas
y al muerto dando tumbos
en pos de su nueva vida.
Nos queda un trozo de piélago
desabrido
e injurioso,
asido al versado ritmo de las caderas
y al monte lascivo
sobre los que escribí
la noche anterior.
Vamos Diego,
secate el badajo
y crucemos;
será fácil cumplir el cometido
denostando el hastío.
¡Serenas sombras sin cuerpo!
un, dos, tres...
saltemos.
Diego se estrelló contra la estatua de Santander a las 0:25 de la madrugada; siete segundos después de Juan. Diego y Juan eran dos "yos" de un mismo cuerpo; ahora, tras los desprendimientos , el hombre mira cómo se embellece la avenida ...
Un inaudito instante de cielo encapotado,
cientos de aves silvestres aleteando;
se aproxima un submarino agonizante
trayendo ternuras empapadas en delirios.
Tenis blancos y carreras subrepticias,
fulgores enyesados.
¿a dónde va la miseria?
se supo hace poco de ella
comía bocados malheridos
en la infinitud de una mesa blanca.
Acompañaba un vino sacro hirviente
mutilado en sus ganas de existir;
un pan dormido en el siglo XIX,
francés, buen edecán, en todo caso.
Una tristeza inmunda
radicada en el ocaso de su destierro
y amada en el umbral de los tiempos:
diáfana, vulgar y seductora.
¿a dónde va la miseria?
transita entre las sombras.
Hay un lecho bravío en los aullidos alejandrinos
que te alejan cada día
un poco más.
Es factible presumir vientos del Pacífico,
guerreros entronados
en la sombra fulgurante de discreto atavío.
Es prudente aconsejar al vacío
y evitar que su suerte sea echada.
Cordura insensata…
Data el cielo su miseria
y cobra al ciento, su dulzura.
los asnos se enfadan
y ruega el canto por su memoria.
El bolero solía envanecerse
en el interregno
espacio vital
en que fue bailado.
Burlas bufonas enfadan el ambiente
y tú
ni en desvaríos apareces.
Ese olor - ¡Maldito sea!-
se acomoda suavemente en los recuerdos;
fuego arde, suda, lucha.
Guerra llama
Tierra tiembla;
el país se aletarga,
finge estar loco;
nada que despierta.
Humor burgués negro
no alcanza,
lívida la huida se revela
mientras el trópico se ahorca.
Y tú
ni en desvaríos apareces.
León Plata. 30 de octubre de 2003.
Huyendo
*Imagen: PANCORBO, Alberto. Poblada Soledad
Hierves en llanto;
ayer te disfrazaste de pasado
nublaste el son de los buenos presagios
atrapado en la última lágrima,
acontecer proscrito,
malhadado,
incrustado en el hipotálamo
como una bala,
proyectil cansino
del otoño mustio;
plétora de injusticias,
miasma de esclavos
celebrando sus cadenas.
Ayer te disfrazaste de pasado,
espíritu de lo inerte,
salaz fragor del oprobio;
hoy el disfraz se precipita
crepitando en llamas que divagan,
enarbolando en pleno la borrasca
que prende a su vientre
harapos para cegar
la vista a la utopía;
para crujir aún en sus vísceras...
Las letras se descomponen,
los tiempos se banalizan,
los sueños se tornan mezquinos,
los cuerpos se desvanecen.
Se extinguen los sujetos.
Se señala el alba
como vil jinete apocalíptico;
las acciones humanas
se dispersan
en cinco pesos de rutina.
Cómo se dilapidan las ganas,
cómo se perfila el silencio,
¿Dónde habrán dejado
la lucidez inflamada
del son alucinante?
¿En el demencial equilibrio
que excitaba la razón?
¿Dónde habrán dejado
la sagaz escopeta
que disparaba pasiones
en vainillas de tierna justicia?
¿Dónde?
Allá en los libros,
acá en la marcha,
de pronto en la última tertulia,
o en la primera de ellas,
o en la del medio,
a la postre,
la peor.
Contá todo lo entregado, sabete ofendido por el viento, solito todo, acariciando el llanto de tu rodilla cuando caía jugando a pedalear tu bicicleta; conocete como fue: traicionado por mentiras bien forzadas en las que tu luz te prohibió creer, a las que tu alma permitió amar.
Caminá dos cuadras, no más, y bebé el hilarante humo de tu cigarro y sentate en cualquier banca a no aprender de la vida, a penetrar en el engaño de que has sido objeto; andá a pedacitos oliendo el entorno de poco menos de dos meses y entoná tu rabia al ciento besando los labios de quien ya no está.
Sentar cabeza en el césped de los caídos
y escuchar sus últimas noches,
apabulladas por el desdén de las aceras
con el resignado valor de sus voces
orquestando su adiós;
de nadie, a la nada.
Contraer el diafragma
y esperar que lo deletéreo no impregne la piel,
consciente de sus golpes,
arqueando el destino
para evitar que la cabeza caiga en un cesto.
Saberse amado por las tinieblas
y decretar su ostracismo,
todos los segundos de la mañana promisoria,
que engaña su día,
en las incontables tramas del terror...
II
En los laberintos donde se fabrican
las virtudes opresoras,
también se construyen los verbos
que enlodan
el primoroso canto
de los cuerpos
transparentes.
Del festín de las calles
el blanco vacío habrá de emigrar
con su nada herida
con su cartilla de sandeces,
tornasolándose
en una alcantarilla;
vaticinando el temblor de los garabatos,
paseándose puritano
mientras gesticula
desdeñosos desacuerdos
en suntuosas comparsas de cigarras.
Vertidos en ajenjo
se diluyen fibras y latidos
orquestando motines
y rancios clamores del ayer
en su periplo.
Cansado, tierno, hilarante,
galopa un lumen de corazón
indigente
sobre corceles de arcilla
biselados.
A su paso
va enfriando las lágrimas
llovidas hacia adentro
con sus intentos fallidos,
quemados,
de emitir señales de humo
tras incinerar
después un hombro,
antes su camisa.
Capturada,
una noche de amor
araña el bombazo de sangre
que la aprisiona.
Vibra sin quebrarse la copa
si se agita en su fondo lascivo
un desahogo,
un punto de quiebre,
frenéticos
en su afán de ternura.
¡Apurá ese trago!
dejá que tu pecho hierva
y que sin miedos
tu alma hable;
amá
si es preciso,
arrebatale al tiempo su desdicha
y como lobo citadino
lucí tu corazón guerrero,
y dejá el de la marca registrada
en el sótano
sin ruido
de tus temores
instalados
por los policías
del deseo.
